CIPRIANO
En este medio enredo de
vida a contrapunto,
los recuerdos me laten como si fueran guiños,
y la palabra asoma tal
vez comprometida
en la fiable jerga que
encienden las solanas.
La sombra de mis dedos
ni en las tardes se achica
contando cómo baja el
sol hasta ponerse;
lo aprendí de Cipriano,
dedo con dedo suma
la constante inequívoca
que provoca la noche.
Mi amigo permanece más
bien boca cerrada
sin que le importe nada
lo que yo le predico.
Su mundo es matemático
y emplea, haciendo números,
además de los dedos, las veces que se afeita.
En las solanas largo
las mismas cantinelas
de columnista imberbe
que descompone el mundo.
Cipriano carraspea, y
al terminar me dice:
“a ti te quedan ya muy
pocos afeitados”.
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